Давно уже прошла пора каких-то папочек с листочками, испещренными карандашными строчками, при десятках переездов выброшены так называемые личные «архивы», практически ничего не осталось от прошлого, если какие-то записи сохранились, так только в компьютере. И то большинство из них тоже в помойках вместе с устаревшими системным блоками.

Но вот случайно на антресолях нашел полуистлевшую уже школьную тетрадку за две копейки. И там обнаружил отрывки из поэмы, которую написал летом, там помечено время, между шестым и седьмым классом в туберкулезном санатории «Софрино». Она посвящена и даже частично обращена к Есенину. Естественно, не стану грузить читателей этой детской чепухой, но всё-токи не удержусь и приведу четверостишие, которое обратило на себя мое внимание:

Ненавижу. Не вижу, не помню, не знаю.
Ах, скажите, откуда взялась эта боль?
Вы, маэстро, поэт, я всего только жалкий прозаик.
Мне как вам не полощет все сутки мозги алкоголь.