Пустое

Мы будем вечно ждать трамвая
На маслом политом прогоне,
А он несется, завывая,
В предвосхищении агоний.

Без смысла и разумной цели
Условно начато в июне,
Но никакую Мировую
Мы никогда не довоюем.

И в этом яростном сражении
Мне просто не на что надеяться,
Я только плод воображения
Давно убитого индейца.