Случайно

Нажал на компьютере не ту кнопку и в каком-то давно забытом архиве наткнулся на свое стихотворение, написанное лет в четырнадцать-пятнадцать. Большого смысла читать нет, так, обычные подростковые неловкие вирши.

В последний миг удача отказала.
В последний раз чуть дрогнула рука.
Плеснуло лишь вино на дне бокала,
И только ночь тихонько простонала,
Не дотянувшись пальцем до курка.
Отрезан путь и перебиты ноги.
Оставлен несдававшийся редут.
И там, куда вели твои дороги,
Где ждали и дождались слишком многих,
Так даже там тебя уже не ждут.
Ты снят с довольствий, вычеркнут из списков,
Другой гарцует на твоем коне,
И даже не осталось больше риска
К могиле подбираться слишком близко,
Ведь ты уже в могиле, наконец.
Но те, кто травы жег тебе навстречу,
Твои враги с забывшейся поры,
Хоть знают, ты теперь уже не вечен,
Но так далек от погребальных свечек,
Что всё равно решишься на прорыв.
Взметнутся перепуганные кони,
Взорвется перемолотый рассвет,
И тех, кто за тобой ушел в погоню,
Напрасно будут ждать в родимом доме
Ещё десятки неспокойных лет.